Le vent ne savait pas où il allait.
Il pliait l’herbe comme il pouvait, traçait des chemins invisibles entre les jambes frêles des enfants.

Simon serrait le guidon de son tricycle avec sérieux, ses mains trop petites pour la grandeur de ses rêves.

À côté, Achilles, bonnet vissé sur les oreilles, veillait. Non pas pour fuir, mais pour être là.

Un peu plus loin, Roman souriait au vent, ou peut-être au miracle simple d'être ensemble.

Le ballon orange, lui, hésitait : partir vers la route, ou rester ici, dans l'ombre douce de la cabane ?

Et dans l'air, quelque chose chantait tout bas :
"Car un enfant n'attend rien de la vie...
Car un enfant devient ce qu'on fait de lui..."